Poeta : Darío Lemos @jaime_pepo

 

Un poeta de Simón Mesa, entre la ruptura y el encantamiento / Víctor Bustamante

 

 

Un poeta de Simón Mesa, entre la ruptura y el encantamiento

--- Víctor Bustamante

--- Para Natalia

--- Para Marcela

 

--- Lo que hay que abonarle a Un poeta es que poco a poco empezamos a salir de ese estorbo, de esa mácula; mejor, mancha en que se ha convertido el cine no solo en Medellín, sino en el país, ya que algunos realizadores por imitar la obra de Víctor Gaviria, terminaron convertidos en epígonos y falsos analistas de la relamida realidad social al hacer películas sobre sicariato, como si ante su falta de creatividad y riesgo descansaran en el oasis bajo y barato de la mafia. Esa idea de visualizar o escribir sobre el presente que siempre huye viene de la apoteósica definición de Miller, que sé que muchos cineastas no saben quién es, y por lo tanto no lo han reflexionado; y es cuando el talentoso Henry, añadía que el artista no es una a arista, sino que es como una antena que capta la sociedad. Estas palabras han sido recogidas por algunos ávidos y avivatos de la realidad social dizque para expresar, en este caso a Medellín. Ciudad solo expresada desde la óptica cómoda, simplista y sin crítica, sino frágil miserable y domeñada por los noticieros como único referente intelectual de estas personas que solo ven a Medellín desde esa óptica empañada de mugre al pensar que la ciudad es solo una tina sangrienta. De tal manera si nos atenemos a lo de Miller vemos que estos cineastas solo dirigieron sus antenas oxidadas a mirar hacia los barriecitos de las comunas donde la vida no solo fluye en las babas injuriosas de las bandas, sino que va de la mano de lo que no tuvieron en cuenta, la dura concepción y dura lucha por la existencia. La vida no se vive allí la vida vive.

--- Además, esta actitud ha llevado a que Medellín solo sea mirada y admirada en el exterior como un nido de matones y de droga, pero quienes aún realizan documentales sobre los barriecitos y solo idealizan una parte nefasta, dejan de lado el rico ambiente popular olvidando que solo es una parte de la ciudad, ya que hay otros paisajes, hay otras actitudes y momentos emblemáticos. Así, inferimos que quienes hacen este tipo de películas solo revalúan la porno miseria como intento de arte, no como reflexión. Desde esta pobreza mental solo buscan asistir y ser premiados en festivales de alta y baja estofa, adosados al sentimentalismo por los sicarios, por el paisaje inacabado de ladrillos que arden al sol de verano, astillando de una manera barata la falsa conciencia social de aquellos que persisten en el mismo tema que sirve de impronta para darle una mínima mirada a lo que en realidad es Medellín.

--- De ahí lo valioso de Un poeta de Simón Mesa, ya que deja de lado esa temática, y al buscar otro camino, ha creado una ruptura con el cine en Medellín y quizá del país. Al abandonar ese quejumbroso neorrealismo paisa que se muerde la cola y llena de admiración a los estólidos jurados de festivales europeos.

Un poeta, por fortuna, se ha salvado de seguir ese camino recalcitrante tantas veces realizado, ya que se atreve en parte a una mirada diferente, y esa mirada diferente nos agasaja, aunque sea de una manera parcial. De ahí que, Un poeta, ha creado una ruptura en parte con la temática mohosa que creo que ha terminado con algo tan lamentable como, Matar a Jesús, y con todo ese ripio que prosigue con cine y libros sobre sicariato.

--- Un Poeta es admirable, a pesar de alguna parte de los diálogos, y a recurrir a la palabra gonorrea que ya estamos jartos de escucharla, lo cual da signos de que Simón Mesa no debe ser un gran lector, pero sí tiene algún sentido de la crítica y gusto por hacer otro tipo de cine. Afirmo lo de los diálogos porque a veces me da la intención de pensar que, debido a ellos, a Simón aun lo seduce el neorrealismo de paja y cartón corrugado de colegio que ha debilitado el cine y la literatura en el país.

--- Oscar Restrepo entrega su visión no solo de la poesía, sino del ser poeta, él no vive de la poesía, sino para la poesía, lo cual da una mirada honesta de su ser. Eso sí, es un poeta anacrónico que exhibe, como un centinela, en la pared de su cuarto la fotografía de José Asunción Silva, aquel poeta, al cual le decían los bogotanos José Presunción Silva por vestir elegante y parecer un dandy francés en las calles polvorientas de una ciudad fría y distante. Además, de mantener comunicación con Huysmans a quien le enviaba orquídeas frescas a París, para que, sensible y decadente, percibiera el olor del trópico, y viviera sus deliciosas depravaciones. Pero Silva no se suicidó por ser un poeta maldito como slogan, sino debido a que se había gastado la fortuna familiar en excesos y en viajes. De ahí que Oscar Restrepo al marcarse el corazón como el poeta bogotano lo hace más como imitación, y por no ser un gran poeta, que por la deficiente percepción de lo que es un poeta maldito, ya que prefiere beber en las calles, como si en ellas exprimiera su poesía y, además, mostrara su sed de sacrificio entre comillas por la sociedad que no lo escucha en esa autoinmolación de tanto poeta sin poemas, puros nonchalants. Hay un dicho en el Centro, de que si en Junín alguien grita: Hey, ¡poeta!, miran aludidas y aturdidas las personas que caminan pensando que han sido reconocidas. Eso sí, en la peli, como añaden los gomelos, hay un gran momento cuando el poeta en plena noche de la calle y de la vida, recita a todo pulmón el Nocturno; uno de los grandes poemas de un excepcional poeta como fue Silva.

--- Pero si al poeta Oscar Restrepo lo cautiva la distorsionada lectura de la vida de Silva, lo que es notorio es su complicado amor por las letras, al no querer trabajar, por querer vivir de la poesía, lo cual es difícil, al no ser  uno de los  avivatos del Festival de poesía, porque el poeta Òscar con su actuación cautiva, así como cautiva a su madre, porque es un buen hijo, eso sí contemplado e incomprendido a morir solo por su madre aunque no le presta el auto, él se lleva, y eso sí,  y lo mantiene azotado para que sea profesor, lo cual contradice el poeta ávido de la calle y de la noche y de sus dos libros, y que en la calle exhibe sus andrajos de poeta triste o mejor de poeta maldito, entre comillas, porque esta decisión y entereza es de más peso, ya que si bien hay una perturbadora y honda crítica sobre algunos poetas, la cosa es de más peso porque sí hay verdaderos poetas que son inmolados por la indiferencia de cierta cultura paisa arrodillada a los culebreros y trovadores que habitan La Alpujarra.

--- Lo cierto es que Oscar, valiente a veces, cobarde y timorato en otras ocasiones, pero eso sí decidido con su arte, termina alejado de la poesía en parte al trabajar como profesor improvisado; y en esas aulas como jaulas encuentra lo que él considera una gran poeta, que es Yurlady, la cual lo deja perplejo, ya que una chica que no sabe nada de poetas ni de sus menjurjes, escribe poesía íntima y tan fresca y tan fácil, que cautiva a Oscar que, a pesar de su facha, a pesar de su amor a la poesía y a pesar de sus dos libros no ha expresado su ser. En otras palabras solo ha escrito basurita personal: le huye la dura experiencia, ante la cantaleta familiar que le exige la farragosa necesidad de ser útil. Pero Oscar no se enloquece, al aislarse en un colegio, sino que se convierte en el manager, consejero y admirador de Yurlady. Sus mismos alumnos, molestos y envidiosos, le dicen que solo le gustan los poemas de esa chica indolente que escribe para desagraviar su interior y para salir de ese embotellamiento y pobreza ante una familia destrozada, ante hermanas ya madres a temprana edad y ante padres ausentes y sin cinco, y cosas de esas que ya sabemos que ocurren allá en los barrios altos, y es aquí donde Simón no es capaz de apartarse de ese paisaje visto tantas veces en otras películas como si este fuera el paisaje férreo de Medellín para cautivar los europeos y su remordimiento tercermundista.

--- Hay una parte valiente en Un poeta, y es la crítica mordaz a aquellos muñidores que, con su microempresa familiar de poesía, pensaron que eran los dueños y expertos de la poesía en Medellín y no dejaron de ser unos charlatanes, como si se pudieran fabricar chorizos totalitarios,  persistiendo en añadir que con su festival  habían salvado a Medellín ante los ríos de sangre que corrían por las calles, según ellos, lo cual cautivó  a los europeos otra vez para que les dieran más dinero a estos agalludos, que aun piensan que son los mesías y salvadores de la poesía en el país cuando solo siguen la tradición de los comerciantes paisas.

--- Unas palabras de Yurlady, que escribe por pasión para desahogarse, los define, no le gusta ir a esas reuniones, ya que en ese antro de Epicuro, lo que se enseña y escribe en la Escuela de poesía, no le gusta, claro que ella tiene razón por algo específico, allá en la llamada Escuela de poesía, donde seguro han dictado clases otros poetas del exterior y de la comarca fingiendo de malditos y malitos, solo se demuestra  esa parte mentirosa que avasalló y puso de rodillas a los ingenuos vates que querían dizque ser reconocidos internacionalmente. Y es precisamente allí donde la película adquiere otro aire más poderoso, ya que ahí están ellos, estos vividores de la poesía, estos negociantes, estos mentirosos y okupas que piensan que su concepción de la poesía, con su fraternidad de pandereta, como poesía social militante y mugrosa,  es la que vale, y no el alma pura a veces cándida, y eso sí honesta como la de Yurlady que, a pesar de ser indiferente al ámbito de reuniones como que poéticas, nos conmueve. Y eso sí Yurlady, que sí es poeta, no se soporta así misma con su indiferencia, con su desazón, con lo interesada que es como su madre y su padre y esa familia que habita una pieza con perro a bordo.

--- Pero aquí no acaba la película ya que subyace como, una corriente subterránea, la relación de Oscar con su hija, esa hija que, sí es su amor, a pesar de ser una adolescente cruel, intransigente y mala persona, que le da pena que la vean con su padre. Al final del filme se reencuentran y ella le lee uno de sus poemas. Juro que vi durante la proyección en el teatro lleno, allá en la Florida, madres llorando y profesoras con los ojos acuosos, parejitas moqueando; lo cual da cuenta del manejo de los tiempos narrativos de su director.

--- Oscar Restrepo, protagonizado por Ubeimar Ríos, quedará como un personaje en el cine; es preciso, cauteloso, conversador, acelerado, lloroncito, trabajador de calle, medio vago y medio poeta, además valorado en medio de esa tragedia no solo de la película de la cual lleva el peso no solo con su inteligencia y su corazón de cristal, sino también con su buena actuación.

Con Un poeta ocurre una ruptura temática en parte, lo cual da un aire diferente, fresco, donde es posible buscar otras historias, eso sí despojándose del mismo paisaje allá en los barrios que ha sido contado no solo por la literatura de quiosco que vuelve cada año sobre la ciudad como una peste negra, sino por el cine que aniquila con el mismo tema. Cierto, en Medellín existen otras historias que contar como dice el cantautor Harold Dávila, y esas otras historias hay que decirlas, escribirlas, no quedarse solo con la misma temática de siempre y apartar a la ciudad de ese velorio continuo con matoncitos en cada película y en cada novela, con el mismo telón de fondo las callecitas inacabadas, los muros desolados y desnudos de ladrillo cariado, donde a los ingenuos, pero interesados, que posan de cineastas, hacen turismo irregular, como los estólidos turistas de otros países y del interior, incluso; que de día van a San Javier a montar en las escaleras eléctricas, ven los mercadillos de chucherías y pasan de largo por esas calles que fueron violentas, ya que la noche los espera para el festín. Droga, sexo y licor o lo uno o lo otro, no se tiene escapatoria decía el Poeta triste a Heleno de Troya.   

--- Al salir del teatro, atestado de personas, uno siente cierta felicidad. Hemos visto una hermosa película. Nunca del fracaso como se estila porque el poeta debe persistir. Recordemos que unas ochenta editoriales rechazaron la obra de Samuel Beckett, y por ninguna razón el irlandés se dispuso a llorar con lágrimas de cocodrilo como Oscar; por el contrario, tenía su arma personal, eso sí sin vanidades, su voluntad, y su armazón y talento. Lo demás son las volutas elaboradas con detergente para el éxito.

 ….

La Literatura ya NO viaja hacia el interior.

 Carlos Mario Garcés Toro

La mayoría de escritores actuales escriben muy bien, desde un estilo preciso en su lenguaje, estructura, sintaxis, prosodia, tono, ritmo y extensión narrativa en sus personajes. Tienen carpintería. Dominan muy bien la técnica. Escriben muy bonito… sobre la realidad en su superficie, sin verdadera profundidad. Escriben sobre un inmenso mar de tres metros de hondo. Escriben sin escuchar los avatares del alma. Escriben sin revelación, sin emoción, sin intuición, sin imaginación. Escriben muy bien, con la gramática y la sola razón literal, pero sin tener un lenguaje poético. La gran literatura es la que se acerca a la magia de la poesía.

En la nueva literatura (hija legítima de la ciencia que levantó sus estandartes a comienzos del siglo XVII y del positivismo lógico racional), solo se mira el afuera, rompiendo el puente que lo unía con el mirar adentro. Este proceso llevó lentamente a que se fueran apartando de la senda del lenguaje connotativo, que está más cerca de lo metafórico o del sentido figurado, para dar paso únicamente a la vía de lo literal: el lenguaje literal es el del cerebro, que a su vez encierra un significado único. En cambio, el lenguaje metafórico o figurado corresponde al inconsciente imaginativo, que encierra múltiples significados. Ya lo dijo Vicente Huidobro: “Existe una gramática cerebral y una gramática de magia”.

La nueva literatura niega lo mítico, lo simbólico, lo subjetivo. Borges decía que “un artista debe ser leal a su imaginación y no a las circunstancias efímeras que forman la realidad”. Hoy, esa realidad impera por encima de la imaginación y la intuición. Hoy, la literatura son fotografías literales de la realidad, una simple cámara de vigilancia de lo inmediato. Una realidad que solo mira hacia afuera, que solo otea con su catalejo, con su prisma literal, buscando explicar los aconteceres físicos y racionales desde la exteligencia, que solo destila lo pragmático, donde solo queda la narrativa exterior en todos sus órdenes.

La nueva literatura informa sobre hechos cotidianos en su sola apariencia: la vida de una estrella de la farándula, el bebé de la sobrina cuando empezó a gatear, las matas en el balcón de la abuela, veinticuatro horas en la vida de un hombre que solo vive en las redes sociales, los migrantes, los homosexuales, las violencias de todo género, tratados solo con el prisma de lo literal. Pero lo literal, no lo olvidemos, no tiene imaginación. Una cosa es como sucedieron los hechos, y otra bien distinta es cómo imaginamos esos mismos hechos.

La nueva literatura ha dejado el otro camino: el de mirar hacia adentro, leerse a sí mismo, liberar su interior y despertar su conciencia, en una nueva visión del mundo y de sí mismo, a través de los cuatro pilares de la unidad: la imaginación, la intuición, la razón y la emoción. Cabe recordar que ambos caminos no se excluyen; partieron desde el comienzo desde un mismo vértice, o, como a bien lo aclaró Goethe, cuando manifestó que “lo que está dentro y lo que está afuera son meros polos de una misma cosa”.

Hoy impera en la modernidad y en la posmodernidad –que es lo mismo con su rigor pragmático y sus héroes detectivescos que solo deducen a través del algoritmo lógico racional– el “reino de la cantidad”, de lo mesurable, de la imagen superficial, de lo medible y lo viral; cuya vía lleva al conocimiento, pero aleja cada vez más de la otra vía, que es un espejo del alma o una brújula hacia la sabiduría interior. Por esa calzada transitaron en su viaje escritores como Kafka, Paul Celan, Borges, Rulfo y Pessoa, que otearon desde un alto promontorio las dos vías de viaje con sus dos ojos abiertos que miran desde afuera y desde adentro.

Si solo miramos un camino, el hombre será un tuerto que ve con el ojo de la razón, en desventaja para el espíritu y para la cultura.

Encuentro con el escritor Carlos Mario Garcés

 

Recuerdos del Lanzamiento del Gaviero Periódico Literario No 25

 

Conversaciones de Corazón: Juan Guillermo Valderrama Santamaría

Colaborador del Gaviero Periódico Literario ...

El Gaviero Periódico Literario No 25

Juan Rivas

 

Poemas

De

Juan Rivas

CITADINO

Ni las calles, ni el instante

reflejan mi desencanto...

Soy visionario de una noche inconocida

donde mi desespero me aprisiona

en laberintos.

Las gentes parecen metálicos sueños

tan lejanos y aglutinados...

Seres que sueñan sueños de cartón.

Mefistófeles enmascarado

 con disfraz de poeta:

sandalias de sueño

vestido de palabra...

Sólo es un pobre diablo

 arrasado de progreso

y de ciudad prostituta.

…

…

…

                  

                           

                 

Gris 6 P.M.

Muere el sol

 se hunde mi pecho

 en la desértica

 angustia.

Baila mi alma los

nueve círculos...

“Ansiedad de piel

en la danza del

derviche”

…

…

…

LECTURA DE UN SUEÑO EN LA TAZA DEL DÍA

El sueño de siempre

 el cordón, la pipa, el rostro de

 mujer en la taza.

El día que se riega, el sol que

 me sigue

 rostro de mujer que me abraza.

El cordón que me ahoga, rostro de

 mujer

en la pipa.

La mujer que se riega, el rostro

 del sol

 en la taza.

El sueño de siempre:

 el sol, la pipa, el rostro del sol

 en la taza.

El humo de siempre cuando el día

se riega

 y la pipa suelta el humo

 pausado...

El sol que me abraza y el rostro

 de mujer

 en la taza.

…

…

…

FICTICIO?

Pasa las horas

 frente al computador

 esperando escribir

 un poema.

Y el poema dice no.

Pequeño castigo a

 quien desperdicia

 la vida

 por un simple poema.

…

…

…

La caricia de la luna

 sobre la piel del sueño

 abarca la noche

 en su abrazo.

El callejón del barrio

“ secreto a flor de piedra”

guarda el último suspiro

 del suicida.

El alto puente ayuda a

 decir adiós

Y el polvo

 vuelve al polvo.

…

…

…

No cumplir metas

 ni  llenar de huellas

 el camino trazado

Llegar al revés

 y sembrar de olvido

 los pasos

Otra forma de borrar

 el sendero...

“Palindromia del suicida”

…

…

…

LA CHICA DE  LA BANDA

La chica de la banda

 baila sobre un pedestal

 de vuelos.

El redoblante vibra al ritmo

 de su cuerpo

 es sueño la música

 en sus piernas.

 Vuelan en su risa mil cometas

 y queda el camino perfumado

 de sonidos

 sobre el sol se aleja vestida

 de alegría.

…

…

…

PIZARNIK

La mariposa cruzó

la llamarada a todo

vuelo.

Siempre amó el vuelo

pero más el silencio.

…

…

…

                                           

PIZARNIK

Hoy la poeta desayunó

 sol y angustia en la taza

Estigma de cansancio

 en los ojos

En su piel deseo

que se  desangra

La prostituta de Nazareth

deambula en las noches

bajo la luna, apedreada

de ausencias.

   …

…

…

SINFONÍA EN RE ANGUSTIADO

La noche rayó la nada

y el búho cantó su triste voz

 al desespero.

 En la negrura se desliza un beso

 de adiós

 a mi noche

  el beso lloró tu triste despedida

 Sinfonía de cadáver.

¡ Murciélagos, murciélagos,

 murciélagos!

al acecho

 Aquelarre...

 Adiós ... aquelarre

 Sinfonía de cadáver

 ojos que se van

 ojos verdes que mi instinto

 no retienen.

   …

…

…

   

ITINERARIO EN EL TIEMPO

Manecillas pedazo de luna

creciendo de angustia en el creciente

llorando de celo en abril

muriendo de pena en el asfalto,

 “el menguante de ilusión”

Así es la hora como vacía mirada

 sonrisa que salpica esquina

 son, son, son, son  esquinado

 rumba fiesta y sabor

 sabor de fruta y piel

 en sudor de amor.

 Así es la hora. Y el tiempo

 se extingue: en adiós, en beso

 o en los minutos que nos pasan

 en la angustia sola.

Mientras el reloj y sus manecillas son pedazos de luna

chisme de astronauta, cábala de ilusos, o simplemente algo

etéreo ... que se fue.

…

…

…

                                           

He logrado la exaltación

del día por medio del poema.

El poeta es un gato

en el filo  de la navaja.

Gracias al fuego,

al río, al alba

y al silencio

de las cosa simples

el poeta no se corta.

…

…

…

DIOSA BLANCA

( Coronada de ausencia)

La dama del aire

 ha penetrado en tu poema

 salta entre tus versos

 pulcra e íntima

 en su desnudez de luz.

 Se establece en tu imaginación

 y es la reina

 de corazones.

Pero en la calle

el pavimento deshace

 el sueño.

Para todos es la buscona

 de cabellos ardientes

 la meretriz de turno

 en el bar

que la zozobra habita.

…

…

…

Después de verlo caer del décimo piso

todos vieron desperdigadas

sus angustias por el suelo

como ejemplar de circo,

una flor roja para el olvido.

Sus prendas permanecen guardadas

 como viejas máscaras

en el museo de Poe.

               

…

…

…

CHEF

4-      Plato de luna

para el desprevenido transeúnte,

                                        ojos de noche sobre un azul

mustio, especial,

 para cenar estrellas.

5-      Salsa de Willy de manera

                                               elegante en algún bar lejano,

6-      Servir todo sobre el

mantel del cielo

 bordado de luceros

ebriedad, ...  y una pizca

 de mujer latina.

  …

…

…

                        

Llenar el pájaro de palabras

y el poema de pájaros

 para que al poema

 se lo lleve el viento...

Y el pájaro baje

 En forma de gotas

 Contra mi ventana

 Como en un canto de PERSE...

Y ser siempre ave

 Aunque adentro

Arrecie la tormenta.

  …

…

…

6 A.M.

Me anticipo a las asombradas

 caras,  que saludan

 el milagro del día...

 L a noche en vela, ya descansa

 en mi bolsillo.

 Ha cesado la batalla nocturna,

 las mujeres han vendido su cuerpo

 por el precio de las horas( alta paga)

 el ebrio gastó su último céntimo,

 el maleante va a descansar

 su ajetreo de cuchillos.

“Empieza el día con su buenaventura”

Y los que a esta hora van a dormir

a que estirpe pertenecen?..

Quién tira la moneda

 el cara y sello de la vida?

 

POEMA DE POETA JOVEN Y POEMA DE POETA SOLO

TOMA1

Si mi poema requiere

 un sol brillante

Y una chica que camine desnuda,

 Encontraré bellas playas en Brasil

 o Caracas...

Si es noche y lo pertinente

 Es un horizonte de luna llena:

 La luna de “Pakistán” y la mujer

Desnuda.

Si la imagen es bella y la mujer

 Bañada de luna moja sus cabellos

 En el mar...

¿ Qué le falta al poema?

“Un epígrafe y dedicarlo a

 alguien  famoso del sexo F”

voy a mi biblioteca, busco

 En el tarrito de los epígrafes

 Que cuidadosamente he guardado

 y clasificado por autores.

Si es poema con ladrones

Encontraré a Genet o Miller

Pero este poema con mujer desnuda

 Es un trabajo para Sade o sus

 secuaces, pero podríamos

 Llegar a violación...

  …

…

…

TOMA 2 (DEFINITIVA)

Regalo a ustedes este bello y

 simple poema:

 “Una hermosa mujer desnuda

 camina por una playa

 cualquiera, bañada por la luz

 de la luna, y el viento

 entre las palmas le hace

una canción”   

Fuente:https://neonadaismo2011.blogspot.com/2011/03/juan-rivas.html