Álvaro Mutis, padre de Maqroll el Gaviero

 

El escritor colombiano Álvaro Mutis (Bogotá, 1923 – Ciudad de México, 2013). /WMagazín

Álvaro Mutis, padre de Maqroll el Gaviero, el autor que exploró la incertidumbre más allá del horizonte

Por Winston Manrique Sabogal

Una literatura que funde poesía y prosa para hablar de la errancia existencial

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En la línea del horizonte donde se juntan poesía y prosa y el silencio con el ruido de la incertidumbre del ser humano contemporáneo vive la escritura de Álvaro Mutis (1923-2013).

 El poeta, narrador, cronista y ensayista colombiano, que nació el 25 de agosto de 1923, en Bogotá, es uno de los escritores latinoamericanos más importantes del siglo XX y padre de uno de los personajes más entrañables: Maqroll el Gaviero. 

Ese marinero errante que condensa el presente en movimiento de tal manera que su amigo Gabriel García Márquez dijo que “Maqroll somos todos”.

Porque Maqroll es el hombre que ve más allá del horizonte. Un testigo del tiempo y del destino que una vez conoce la gente se queda para siempre con él. A través de Maqroll, Mutis revela el mundo del hombre contemporáneo.

La mirada de oteador de vida acompañó al escritor hasta en sus últimos versos:

“Pienso a veces que ha llegado la hora de callar / Dejar a un lado las palabras / las pobres palabras usadas / hasta sus últimas cuerdas / vejadas una y otra vez…”.

Un poeta poco conocido en sus inicios que se dedicó a la novela cumplidos los 63 años. Es el padre de Maqroll el Gaviero, nacido de su poesía en 1953, pero moldeado por Mutis durante sus días en la cárcel mexicana de Lecumberri; hasta que un cuarto de siglo después echó a andar en sus novelas teniendo al mar como su mundo. Lo hizo de manera vigorosa en su travesía marinera por los rincones del mundo.

Irrumpió con tal fuerza y nitidez que, en tan solo diez años, entre 1986 y 1996, protagonizó siete novelas: La nieve del almirante, Ilona llega con la lluvia, Un bel morir, La última escala del ‘Tramp Steamer’, Amirbar, Abdul Bashur, soñador de navíos, y Tríptico de mar y tierra. Esas siete obras se reúnen en los dos volúmenes: Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero (Alfaguara), a las que se añade su poesía en Summa de Maqroll el Gaviero. Poesía reunida (1947-2003) (Lumen).

Obtuvo varios premios como el Miguel de Cervantes (2001), el Príncipe de Asturias de las Letras y el Reina Sofía de Poesía (ambos en 1997) y el Médicis a la mejor novela extranjera en Francia (La nieve del almirante, 1988).

Una vocación que desafía al destino

Cuando Álvaro Mutis tenía dos años se fue con su familia a vivir a Bélgica, por las funciones diplomáticas de su padre. Pero, con su madre, solía visitar con frecuencia la finca cafetera de sus abuelos maternos donde pasaba largas vacaciones. Ese era su paraíso, en los Andes colombianos, en una tierra caliente llamada Coello-Cocora, en medio de bosques y arroyos y ríos. Esos viajes lo llevaron a cruzar varias veces el mar entre Europa y América. Cuando Mutis tenía nueve años su padre falleció. Entonces, su madre regresó a Colombia y se hizo cargo de la finca cafetera donde el futuro escritor vivió su adolescencia y entró en la adultez.

En 1941 se casó, tuvo tres hijos. Al año siguiente empezó a trabajar como periodista. En 1948 publicó su primer poemario, La balanza, con tan mala suerte que, al día siguiente de estar en las librerías de Bogotá, el libro se hizo ceniza. El 9 de abril se produjo el magnicidio del candidato a la presidencia Jorge Eliécer Gaitán y las revueltas e incendios convirtieron la ciudad en un caos. Fue el inicio del periodo conocido como La violencia, cuyas consecuencias aún vive Colombia.

En la orilla del aquel abismo que empezó a bordear su país, Álvaro Mutis no desistió en su vocación poética. En 1953 publicó Los elementos del desastre, donde ya aparece Maqroll el Gaviero.

En 1956, con 33 años, se fue a vivir a Ciudad de México tras ser acusado de malversación de fondos por destinar dineros de la empresa donde trabajaba para apoyar actividades culturales o a escritores necesitados. En 1959 fue detenido y llevado a la prisión de Lecumberri donde estuvo un año y medio.

Un tiempo oscuro que Álvaro Mutis iluminó para sí al considerar que fue una especie de escuela para conocer mejor la vida y al ser humano. La experiencia la plasmó en 1960 en Diario de Lecumberri. Es “su libro más intenso, auténtico y conmovedor”, dijo Héctor Abad Faciolince, cuando murió Mutis en 2013, en un artículo que publiqué, en el diario español El País, preguntando a varios escritores por qué hay que leer a Álvaro Mutis.

Con todas esas experiencias, desde sus idas y venidas por mar para estar en la tierra caliente, hasta las adversidades que le cerraban el horizonte, como la orfandad paterna cuando tenía nueve años, la desaparición de su debut poético entre el fuego y la violencia y sus días en la cárcel, es como la obra poética y narrativa de Álvaro Mutis se convierte en un mapa de sus estados del alma y de la sociedad.

Irrumpe Maqroll el Gaviero

Un cuarto de siglo después de aquella experiencia penitenciaria, y ya con 63 años y jubilado, Álvaro Mutis se reencontró con su marinero errante que reclamó la forma de una prosa arrolladora. Quiere contar los secretos de su ser, silencios, soledades, amores, adversidades, dichas, dolores, esperas, miradas, olvidos, recuerdos… No pelea con la vida, solo es notario de su fluir con una voz transparente, libre y serena.

Es un estar en el mundo descrito por el propio Maqroll como “una fervorosa vocación de felicidad constantemente traicionada, a diario desviada y desembocando siempre en la necesidad de míseros fracasos”.

Maqroll el Gaviero otea, detecta y muestra la ruina que habita en el esplendor.

En su poema Deseo escribe:

Hay que inventar una nueva soledad para el deseo. Una vasta soledad de delgadas orillas
en donde se extienda a sus anchas el ronco sonido del deseo. Abramos de nuevo todas las
venas del placer. Que salten los altos surtidores no importa hacia dónde.
Nada se ha hecho aún. Cuando teníamos algo andado, alguien se detuvo en el camino para ordenar sus vestiduras y todos se detuvieron tras él. Sigamos la marcha. Hay cauces secos
en donde pueden viajar aún aguas magníficas.
Recordad las bestias de que hablábamos. Ellas pueden ayudarnos antes de que sea tarde
y torne la charanga a enturbiar el cielo con su música estridente.

Una poesía que, según William Ospina, en el prólogo de Summa de Maqroll el Gaviero, «acumula plurales impresiones del mundo, nos sumerge en un estado de observación perpleja de esas realidades poderosas e incontrolables, y finalmente nos entrega la evidencia de que esas cosas solo es posible verlas porque están en quien las ve».

El poeta español José Ramón Ripoll va al origen que lo toca todo, como recordó en aquel artículo de El País donde varios autores dijeron por qué hay que leer a Álvaro Mutis:

“Leer su poesía supone hoy inyectarnos de esa fuerza renovadora que se debate entre contrarios y nos impulsa a vivir entre los bordes, en el límite, en la frontera de lo pactado y establecido. Mutis es un escritor absolutamente distinto a los demás, que se ve venir desde su primer poema, La creciente, donde un río eterno arrastra belleza y podredumbre, la alegría de los carboneros y el hediondo barro que nos inunda. Ahí está ya todo Mutis. Y hay que andar por el borde para no caerse”.

La voz de Maqroll estaba en el origen, desde aquellos primeros versos donde siempre vive la finca de Coello: “al amanecer crece el río, retumban en el alba los enormes troncos que vienen del páramo«.

Su amigo Gabriel García Márquez le expresó su admiración cuando Mutis cumplió 60 años al afirmar:

“La obra completa de Álvaro Mutis, su vida misma, son las de un vidente que sabe a ciencia cierta que nunca volveremos a encontrar el paraíso perdido. Es decir: Maqroll no es solo él, como con tanta facilidad se dice. Maqroll somos todos”.

Y ese mundo literario de Álvaro Mutis resplandece en su último poema:

Pienso a veces que ha llegado la hora de callar
Dejar a un lado las palabras
las pobres palabras usadas hasta sus últimas cuerdas
vejadas una y otra vez
hasta haber perdido
el más leve signo
de su original intención
Pienso a veces que ha llegado la hora de callar
pero el silencio sería entonces
un premio desmedido
una gracia inefable
que no creo haber ganado todavía.

• Álvaro Mutis: Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero (Alfaguara) y Summa de Maqroll el Gaviero. Poesía reunida (1947-2003) (Lumen).

Fuente: https://wmagazin.com/relatos/alvaro-mutis-padre-de-maqroll-el-gaviero-el-escritor-que-exploro-la-incertidumbre-del-ser-humano-contemporaneo/

Murió el poeta antioqueño Robinson Quintero, una voz esencial de la cultura colombiana

 Así lo confirmó el escritor Jaime Fernández Molano, quien informó que el autor de La poesía es un viaje falleció este 23 de octubre en El Carmen de Viboral, tras una afección repentina que lo mantuvo hospitalizado de urgencia.

El poeta, ensayista y periodista Róbinson Quintero Ossa falleció el jueves 23 de octubre en El Carmen de Viboral, tras sufrir una afección repentina en su casa. 

La noticia fue confirmada por el escritor Jaime Fernández Molano, quien relató que el autor fue hospitalizado de urgencia, pero no logró superar el cuadro médico posterior a una cirugía que se le practicó.

Nacido en Caramanta, Antioquia, en 1959, fue una de las voces más sólidas y discretas de la poesía colombiana contemporánea. Licenciado en Comunicación Social y Periodismo por la Universidad Externado de Colombia, dedicó su vida a la literatura desde múltiples frentes: la escritura, la docencia y la investigación.

Autor de títulos emblemáticos como De viaje (1994), Hay que cantar (1998), La poesía es un viaje (2004) y El poeta es quien más tiene que hacer al levantarse (2008), Quintero exploró con sobriedad la cotidianidad, la infancia y los oficios humanos desde una mirada íntima y contemplativa. Su poesía, como señaló el periodista Jaime Darío Zapata, “no es explosiva ni grandilocuente, sino que arropa una tradición más silenciosa y anclada en las imágenes claras y la pureza idiomática”.

Además de poeta, fue un investigador literario minucioso. En 2010 compiló Colombia en la poesía colombiana: los poemas cuentan la historia, ganador del Premio Literaturas del Bicentenario del Ministerio de Cultura, y fue coautor de Historia de la poesía colombiana junto a Luis Germán Sierra. Su trabajo como periodista cultural se plasmó en libros como 13 entrevistas a 13 poemas colombianos (2008) y El país imaginado (2012), donde logró acercar la poesía al lenguaje del periodismo con rigor y sensibilidad.

Durante décadas, Quintero impulsó espacios de formación y difusión poética. Dirigió talleres para la Casa de Poesía Silva, el Museo de Arte Moderno de Medellín (MAMM) y la Red de Bibliotecas de Comfenalco; coordinó la IX Escuela Internacional de Poesía del Festival Internacional de Poesía de Medellín, y fue colaborador habitual de revistas como Puerta de combate, Ulrika, Luna de Locos, Sibila y La otra. En los últimos años, se dedicó a su proyecto La máquina de cantar, una “carpa ambulante” de juegos literarios con la que combinaba poesía, música y pedagogía.

Su muerte deja un vacío en la generación de poetas que, desde los años ochenta, renovaron la voz lírica colombiana con una escritura más sobria, reflexiva y cercana a la experiencia humana, pues fue, en esencia, un autor de la palabra honesta, de versos sin estridencias pero de profundidad constante.

“La poesía no tiene horario,

se escribe no cuando uno quiere

sino cuando ella —la poesía— quiere”.

Fuente:https://www.elcolombiano.com/cultura/literatura/muerte-poeta-robinson-quintero-antioquia-JG30278573

Ciro Mendía Y el Poema de Ciro de Medellín ( Jaime Jaramillo Escobar )

 

Ciro Mendía
Información
Nombre	Ciro Mendía
Fecha de nacimiento	1892
Nacionalidad	Colombiana
Ocupación	Poeta, Dramaturgo
País de nacimiento	República de Colombia
Ciudad de nacimiento	Caldas
País de fallecimiento	Colombia
Ciudad de fallecimiento	La Ceja
Fecha de fallecimiento	04/10/1979
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Biografía

Poeta y dramaturgo antioqueño (Caldas, 1892 - La Ceja, 1979). Su nombre de pila era Carlos Edmundo Mejía Ángel. Nació en la pobreza más completa, porque su padre, el hombre más inteligente del pueblo, se fue contra la corriente fanática predicando ideas liberales. Por su lenguaje, ambientes, temas y personajes, Mendía es considerado uno de los iniciadores del teatro regionalista colombiano, en auge durante los años veinte. Los estrenos de sus obras registraban hasta siete llenos consecutivos, lo cual era un verdadero acontecimiento en la Medellín de la época. La prensa lo elogiaba como el Tomás Carrasquilla de la escena. De la comedia costumbrista que escribió en un comienzo, la dramaturgia de Mendía evolucionó luego hacia temáticas citadinas, que recreaban los conflictos de los campesinos en su adaptación a lo urbano.

En 1955, con Prometea desencadenada, inspirada en Seis personajes en busca de autor, de Luigi Pirandello, incursionó en las técnicas del teatro moderno. Mendía llegó a publicar más de trece libros de poesía (“Qué te parece Narizón que me gustan más tus comedias que tus versos”, le decía su amigo Tomás Carrasquilla). Buena parte de su poesía inicial revela la influencia de Friedrich Nietzsche, leído fervientemente en Antioquia a comienzos de siglo. Sus poemas El hombre libre y Juan Rebeldía, evocan el deseo de emancipación espiritual que se lee en las predicaciones de Zaratustra. Así lo entendió Baldomero Sanín Cano, quien habló de Mendía como el caudillo eternamente joven de los inconformes.

Algunas obras

Irrevocablemente crítico, Mendía se sirvió de la sátira para referirse a todos los personajes de la sociedad, al cura, al político, incluso a sí mismo: “Era contradictorio, absurdo, aciago/y comulgó con ruedas de molino/ Su animal favorito fue el pollino/ y su santo dilecto era San Trago”. Fue colaborador de las revistas El Artista y Colombia, y del periódico El Espectador. Entre la extensa bibliografía de este autor figuran: Sor miseria (1919), En torno a la poesía popular (1926), El libro sin nombre (1929), Escuadrilla de poemas (1938), Farol sin calle (1957), Caballito de siete colores (1968), Fin de fiesta (1972), Teatro completo (1986) y La golondrina de cristal (1992). Murió ciego, en la más absoluta pobreza, como había nacido. Jaime Jaramillo Escobar escribió un poema recriminando a ese Medellín pedestre que permitió la miseria terminal de Ciro Mendía.

John Jairo Galán

Fuente:https://enciclopedia.banrepcultural.org/index.php?title=Ciro_Mend%C3%ADa

CIRO DE MEDELLÍN

Cuando le conocí,

El maestro Ciro Mendía estaba completamente ciego,

Y se veía obligado a depender de personas que le robaban a cambio de la más mínima caridad.

El maestro Ciro Mendía, que había escrito tan jocundos versos,

Estaba en ese año de 1978 sin un plato en qué comer,

Pero tampoco tenía qué comer ni comía.

Tomaba aguardiente a pico de botella con cáscaras blancas de limón,

Y se arrastraba hasta el andén para rogar a algún transeúnte apresurado

Que le tomara al dictado los versos que había compuesto durante el día de insomnio,

Pero nadie tenía tiempo para ocuparse de semejante cosa,

Y el poeta repetía sus versos hasta que se le olvidaban.

Le habían hecho completamente a un lado por sus ideas “de izquierda”,

Que nunca supo lo que hacía su derecha,

Porque la mano izquierda es analfabeta.

En ese Medellín pedestre que frente al mundo tiene una sola pregunta: “¿Cuánto vale?”

Y una sola respuesta: “¿Cuánto me rebaja?”,

Ciro Mendía tenía el orgullo y la dignidad y la nobleza de la vieja raza,

Y en la práctica había dejado de ser antioqueño, pues nunca me preguntó “¿Cuánto le debo por su abrazo?”, “¿Cuánto me paga por el mío?”

–“Aquí tiene un abrazo gratis, le deseo suerte, caballero, y le encimo esta mano huesuda que ya no me sirve para nada”.

Cuando le dieron el “Hacha de Antioquia”,

(esa hachita dorada, un bibelot),

Él la recibió y permaneció en silencio.

Cuando todos los visitantes se fueron me dijo:

–“¡Tantos rayos que caen, y no caerme uno a mí!”

Ya estaba muy triste y muy flaco el maestro Ciro Mendía cuando le conocí.

El gobierno local le había retirado la modesta pensión que le permitía sobrevivir, porque también estaba muy viejo,

Y sólo la fábrica de licores le mandaba botellas de aguardiente.

No se resignaba el altivo maestro Ciro Mendía, no se resignaba sin embargo,

Y en la nobleza de su rostro, en sus finas manos, en el ademán caballeroso, en sus elegantes palabras,

El poeta trataba de alzarse de sus cenizas, y en un esfuerzo sobrehumano trataba a cada rato de volar.

Pero ya sus huesos estaban muy tristes y todos quebrados desde la muerte de Vladimiro,

Y no era cuestión de buena voluntad ni de fuerza de ánimo,

Sino un simple problema de gravedad.

Con Vladimiro su hijo y con el Espíritu Santo, “esa paloma estúpida”,

Que sin embargo representa la inteligencia como propiedad de la materia,

Se encuentra en el reino de las chicharras y el cagajón,

Que los mulos ponen gratis, pero los antioqueños lo recogen para venderlo por libras de 400 gramos.

El maestro Ciro Mendía, honor de su raza y de su pueblo,

Me habla desde sus versos con entereza, con amor, con ternura y con ese humor a la antioqueña que tanto hace reír al diablo.

No me habla desde su estatua, porque en Medellín no hay ninguna estatua de Ciro Mendía, ni maldita la falta que hace.

Si hubiera sido un poeta antiguo, hubiese tenido su estatua de mármol,

Del epicúreo mármol de Paros.

Pero a pesar de ser antioqueño no tenía depósito de ahorros, ni propiedad raíz, ni era socio de nada, ni estaba autorizado a portar tarjeta de crédito,

Es decir, no era nadie,

Pues en esta tierra donde cada poeta se considera el mejor del mundo,

Él apenas se atrevía a ser el mejor de su calle.

Quedó con la fama de no ser un poeta serio, porque no creía en nada,

Pero de todos modos nos dejó esa risa maliciosa, socarrona, comprensiva,

Que desborda inteligencia, bondad, aceptación y perdón.

Jaime Jaramillo Escobar ( X 504 )

Inclusión con la Poeta y Escritora: Claudia Restrepo

Inclusión

 

Tuve la maravillosa oportunidad de compartir apartes de mi novela Ciento Uno con estudiantes sordos del SENA, gracias a la invitación de Pepo, como es conocido en el medio gracias a su amplia trayectoria trabajando con población con discapacidad. Él mira la persona debajo de los alumnos sordos y logra llevarlos a la empresas con un respeto y dedicación increíbles. 

Confieso que estaba más nerviosa que ellos. Me preocupaba todo, desde mi atuendo hasta cómo hablar, si mirar o no a la intérprete y si mi lenguaje corporal iba a ser el correcto. Busqué algunas indicaciones en la web, y aunque no dormí bien y tuve que discutir con el despertador por miedo a afrontar el camino que me dibujaba el destino, logré llegar con taquicardia y desubicada a las instalaciones del Sena, a pesar de que mi anfitrión me había indicado que era en el quinto piso de la torre sur, primero me subí en el ascensor de la torre norte sin darme cuenta de que había una fila detrás de mí que había llegado primero y que estaba esperando su turno. La torre sur, me asustó. Debía subir por las escaleras y dejar atrás las cafeterías donde otros alumnos reían con complacencia. Cuando llegué, Pepo me dio la bienvenida y me llevó al salón donde más de quince alumnos me esperaban. Era la primera vez que me dirigía a una población sorda y sabía con antelación que querían que les hablará de Ciento Uno y me cercanía con el capítulo siete de la obra: Muerte ¿suicidio? Tuve dos intérpretes, Jackelin y Alejandra y aunque los muchachos no habían leído la obra querían conocer mi experiencia y estaban ávidos con preguntas. 

Les conté de mis hospitalizaciones, de la vez que me volé, de la vez que lo intenté, de lo que se siente ser un suicida frustrado, de lo importante que es el arte, el seguir el tratamiento, hacer deporte, compartir con los seres queridos. Supe entonces que eran felices en el Sena porque estaban con jóvenes como ellos y que al partir a casa se sentían incomprendidos y se refugiaban en sus pantallas hasta altas horas de la noche porque a sus padres no les interesó aprender su lenguaje.

Me traje muchos rostros. Muchas sonrisas. Mucho asombro y sí, muchos aplausos con sus manos agitándose hacia arriba agradeciendo mi tiempo y mi experiencia.

https://alavelocidaddelasnubes.blogspot.com/2025/10/inclusion.html

Poeta : Darío Lemos @jaime_pepo

 

Un poeta de Simón Mesa, entre la ruptura y el encantamiento / Víctor Bustamante

 

 

Un poeta de Simón Mesa, entre la ruptura y el encantamiento

--- Víctor Bustamante

--- Para Natalia

--- Para Marcela

 

--- Lo que hay que abonarle a Un poeta es que poco a poco empezamos a salir de ese estorbo, de esa mácula; mejor, mancha en que se ha convertido el cine no solo en Medellín, sino en el país, ya que algunos realizadores por imitar la obra de Víctor Gaviria, terminaron convertidos en epígonos y falsos analistas de la relamida realidad social al hacer películas sobre sicariato, como si ante su falta de creatividad y riesgo descansaran en el oasis bajo y barato de la mafia. Esa idea de visualizar o escribir sobre el presente que siempre huye viene de la apoteósica definición de Miller, que sé que muchos cineastas no saben quién es, y por lo tanto no lo han reflexionado; y es cuando el talentoso Henry, añadía que el artista no es una a arista, sino que es como una antena que capta la sociedad. Estas palabras han sido recogidas por algunos ávidos y avivatos de la realidad social dizque para expresar, en este caso a Medellín. Ciudad solo expresada desde la óptica cómoda, simplista y sin crítica, sino frágil miserable y domeñada por los noticieros como único referente intelectual de estas personas que solo ven a Medellín desde esa óptica empañada de mugre al pensar que la ciudad es solo una tina sangrienta. De tal manera si nos atenemos a lo de Miller vemos que estos cineastas solo dirigieron sus antenas oxidadas a mirar hacia los barriecitos de las comunas donde la vida no solo fluye en las babas injuriosas de las bandas, sino que va de la mano de lo que no tuvieron en cuenta, la dura concepción y dura lucha por la existencia. La vida no se vive allí la vida vive.

--- Además, esta actitud ha llevado a que Medellín solo sea mirada y admirada en el exterior como un nido de matones y de droga, pero quienes aún realizan documentales sobre los barriecitos y solo idealizan una parte nefasta, dejan de lado el rico ambiente popular olvidando que solo es una parte de la ciudad, ya que hay otros paisajes, hay otras actitudes y momentos emblemáticos. Así, inferimos que quienes hacen este tipo de películas solo revalúan la porno miseria como intento de arte, no como reflexión. Desde esta pobreza mental solo buscan asistir y ser premiados en festivales de alta y baja estofa, adosados al sentimentalismo por los sicarios, por el paisaje inacabado de ladrillos que arden al sol de verano, astillando de una manera barata la falsa conciencia social de aquellos que persisten en el mismo tema que sirve de impronta para darle una mínima mirada a lo que en realidad es Medellín.

--- De ahí lo valioso de Un poeta de Simón Mesa, ya que deja de lado esa temática, y al buscar otro camino, ha creado una ruptura con el cine en Medellín y quizá del país. Al abandonar ese quejumbroso neorrealismo paisa que se muerde la cola y llena de admiración a los estólidos jurados de festivales europeos.

Un poeta, por fortuna, se ha salvado de seguir ese camino recalcitrante tantas veces realizado, ya que se atreve en parte a una mirada diferente, y esa mirada diferente nos agasaja, aunque sea de una manera parcial. De ahí que, Un poeta, ha creado una ruptura en parte con la temática mohosa que creo que ha terminado con algo tan lamentable como, Matar a Jesús, y con todo ese ripio que prosigue con cine y libros sobre sicariato.

--- Un Poeta es admirable, a pesar de alguna parte de los diálogos, y a recurrir a la palabra gonorrea que ya estamos jartos de escucharla, lo cual da signos de que Simón Mesa no debe ser un gran lector, pero sí tiene algún sentido de la crítica y gusto por hacer otro tipo de cine. Afirmo lo de los diálogos porque a veces me da la intención de pensar que, debido a ellos, a Simón aun lo seduce el neorrealismo de paja y cartón corrugado de colegio que ha debilitado el cine y la literatura en el país.

--- Oscar Restrepo entrega su visión no solo de la poesía, sino del ser poeta, él no vive de la poesía, sino para la poesía, lo cual da una mirada honesta de su ser. Eso sí, es un poeta anacrónico que exhibe, como un centinela, en la pared de su cuarto la fotografía de José Asunción Silva, aquel poeta, al cual le decían los bogotanos José Presunción Silva por vestir elegante y parecer un dandy francés en las calles polvorientas de una ciudad fría y distante. Además, de mantener comunicación con Huysmans a quien le enviaba orquídeas frescas a París, para que, sensible y decadente, percibiera el olor del trópico, y viviera sus deliciosas depravaciones. Pero Silva no se suicidó por ser un poeta maldito como slogan, sino debido a que se había gastado la fortuna familiar en excesos y en viajes. De ahí que Oscar Restrepo al marcarse el corazón como el poeta bogotano lo hace más como imitación, y por no ser un gran poeta, que por la deficiente percepción de lo que es un poeta maldito, ya que prefiere beber en las calles, como si en ellas exprimiera su poesía y, además, mostrara su sed de sacrificio entre comillas por la sociedad que no lo escucha en esa autoinmolación de tanto poeta sin poemas, puros nonchalants. Hay un dicho en el Centro, de que si en Junín alguien grita: Hey, ¡poeta!, miran aludidas y aturdidas las personas que caminan pensando que han sido reconocidas. Eso sí, en la peli, como añaden los gomelos, hay un gran momento cuando el poeta en plena noche de la calle y de la vida, recita a todo pulmón el Nocturno; uno de los grandes poemas de un excepcional poeta como fue Silva.

--- Pero si al poeta Oscar Restrepo lo cautiva la distorsionada lectura de la vida de Silva, lo que es notorio es su complicado amor por las letras, al no querer trabajar, por querer vivir de la poesía, lo cual es difícil, al no ser  uno de los  avivatos del Festival de poesía, porque el poeta Òscar con su actuación cautiva, así como cautiva a su madre, porque es un buen hijo, eso sí contemplado e incomprendido a morir solo por su madre aunque no le presta el auto, él se lleva, y eso sí,  y lo mantiene azotado para que sea profesor, lo cual contradice el poeta ávido de la calle y de la noche y de sus dos libros, y que en la calle exhibe sus andrajos de poeta triste o mejor de poeta maldito, entre comillas, porque esta decisión y entereza es de más peso, ya que si bien hay una perturbadora y honda crítica sobre algunos poetas, la cosa es de más peso porque sí hay verdaderos poetas que son inmolados por la indiferencia de cierta cultura paisa arrodillada a los culebreros y trovadores que habitan La Alpujarra.

--- Lo cierto es que Oscar, valiente a veces, cobarde y timorato en otras ocasiones, pero eso sí decidido con su arte, termina alejado de la poesía en parte al trabajar como profesor improvisado; y en esas aulas como jaulas encuentra lo que él considera una gran poeta, que es Yurlady, la cual lo deja perplejo, ya que una chica que no sabe nada de poetas ni de sus menjurjes, escribe poesía íntima y tan fresca y tan fácil, que cautiva a Oscar que, a pesar de su facha, a pesar de su amor a la poesía y a pesar de sus dos libros no ha expresado su ser. En otras palabras solo ha escrito basurita personal: le huye la dura experiencia, ante la cantaleta familiar que le exige la farragosa necesidad de ser útil. Pero Oscar no se enloquece, al aislarse en un colegio, sino que se convierte en el manager, consejero y admirador de Yurlady. Sus mismos alumnos, molestos y envidiosos, le dicen que solo le gustan los poemas de esa chica indolente que escribe para desagraviar su interior y para salir de ese embotellamiento y pobreza ante una familia destrozada, ante hermanas ya madres a temprana edad y ante padres ausentes y sin cinco, y cosas de esas que ya sabemos que ocurren allá en los barrios altos, y es aquí donde Simón no es capaz de apartarse de ese paisaje visto tantas veces en otras películas como si este fuera el paisaje férreo de Medellín para cautivar los europeos y su remordimiento tercermundista.

--- Hay una parte valiente en Un poeta, y es la crítica mordaz a aquellos muñidores que, con su microempresa familiar de poesía, pensaron que eran los dueños y expertos de la poesía en Medellín y no dejaron de ser unos charlatanes, como si se pudieran fabricar chorizos totalitarios,  persistiendo en añadir que con su festival  habían salvado a Medellín ante los ríos de sangre que corrían por las calles, según ellos, lo cual cautivó  a los europeos otra vez para que les dieran más dinero a estos agalludos, que aun piensan que son los mesías y salvadores de la poesía en el país cuando solo siguen la tradición de los comerciantes paisas.

--- Unas palabras de Yurlady, que escribe por pasión para desahogarse, los define, no le gusta ir a esas reuniones, ya que en ese antro de Epicuro, lo que se enseña y escribe en la Escuela de poesía, no le gusta, claro que ella tiene razón por algo específico, allá en la llamada Escuela de poesía, donde seguro han dictado clases otros poetas del exterior y de la comarca fingiendo de malditos y malitos, solo se demuestra  esa parte mentirosa que avasalló y puso de rodillas a los ingenuos vates que querían dizque ser reconocidos internacionalmente. Y es precisamente allí donde la película adquiere otro aire más poderoso, ya que ahí están ellos, estos vividores de la poesía, estos negociantes, estos mentirosos y okupas que piensan que su concepción de la poesía, con su fraternidad de pandereta, como poesía social militante y mugrosa,  es la que vale, y no el alma pura a veces cándida, y eso sí honesta como la de Yurlady que, a pesar de ser indiferente al ámbito de reuniones como que poéticas, nos conmueve. Y eso sí Yurlady, que sí es poeta, no se soporta así misma con su indiferencia, con su desazón, con lo interesada que es como su madre y su padre y esa familia que habita una pieza con perro a bordo.

--- Pero aquí no acaba la película ya que subyace como, una corriente subterránea, la relación de Oscar con su hija, esa hija que, sí es su amor, a pesar de ser una adolescente cruel, intransigente y mala persona, que le da pena que la vean con su padre. Al final del filme se reencuentran y ella le lee uno de sus poemas. Juro que vi durante la proyección en el teatro lleno, allá en la Florida, madres llorando y profesoras con los ojos acuosos, parejitas moqueando; lo cual da cuenta del manejo de los tiempos narrativos de su director.

--- Oscar Restrepo, protagonizado por Ubeimar Ríos, quedará como un personaje en el cine; es preciso, cauteloso, conversador, acelerado, lloroncito, trabajador de calle, medio vago y medio poeta, además valorado en medio de esa tragedia no solo de la película de la cual lleva el peso no solo con su inteligencia y su corazón de cristal, sino también con su buena actuación.

Con Un poeta ocurre una ruptura temática en parte, lo cual da un aire diferente, fresco, donde es posible buscar otras historias, eso sí despojándose del mismo paisaje allá en los barrios que ha sido contado no solo por la literatura de quiosco que vuelve cada año sobre la ciudad como una peste negra, sino por el cine que aniquila con el mismo tema. Cierto, en Medellín existen otras historias que contar como dice el cantautor Harold Dávila, y esas otras historias hay que decirlas, escribirlas, no quedarse solo con la misma temática de siempre y apartar a la ciudad de ese velorio continuo con matoncitos en cada película y en cada novela, con el mismo telón de fondo las callecitas inacabadas, los muros desolados y desnudos de ladrillo cariado, donde a los ingenuos, pero interesados, que posan de cineastas, hacen turismo irregular, como los estólidos turistas de otros países y del interior, incluso; que de día van a San Javier a montar en las escaleras eléctricas, ven los mercadillos de chucherías y pasan de largo por esas calles que fueron violentas, ya que la noche los espera para el festín. Droga, sexo y licor o lo uno o lo otro, no se tiene escapatoria decía el Poeta triste a Heleno de Troya.   

--- Al salir del teatro, atestado de personas, uno siente cierta felicidad. Hemos visto una hermosa película. Nunca del fracaso como se estila porque el poeta debe persistir. Recordemos que unas ochenta editoriales rechazaron la obra de Samuel Beckett, y por ninguna razón el irlandés se dispuso a llorar con lágrimas de cocodrilo como Oscar; por el contrario, tenía su arma personal, eso sí sin vanidades, su voluntad, y su armazón y talento. Lo demás son las volutas elaboradas con detergente para el éxito.

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La Literatura ya NO viaja hacia el interior.

 Carlos Mario Garcés Toro

La mayoría de escritores actuales escriben muy bien, desde un estilo preciso en su lenguaje, estructura, sintaxis, prosodia, tono, ritmo y extensión narrativa en sus personajes. Tienen carpintería. Dominan muy bien la técnica. Escriben muy bonito… sobre la realidad en su superficie, sin verdadera profundidad. Escriben sobre un inmenso mar de tres metros de hondo. Escriben sin escuchar los avatares del alma. Escriben sin revelación, sin emoción, sin intuición, sin imaginación. Escriben muy bien, con la gramática y la sola razón literal, pero sin tener un lenguaje poético. La gran literatura es la que se acerca a la magia de la poesía.

En la nueva literatura (hija legítima de la ciencia que levantó sus estandartes a comienzos del siglo XVII y del positivismo lógico racional), solo se mira el afuera, rompiendo el puente que lo unía con el mirar adentro. Este proceso llevó lentamente a que se fueran apartando de la senda del lenguaje connotativo, que está más cerca de lo metafórico o del sentido figurado, para dar paso únicamente a la vía de lo literal: el lenguaje literal es el del cerebro, que a su vez encierra un significado único. En cambio, el lenguaje metafórico o figurado corresponde al inconsciente imaginativo, que encierra múltiples significados. Ya lo dijo Vicente Huidobro: “Existe una gramática cerebral y una gramática de magia”.

La nueva literatura niega lo mítico, lo simbólico, lo subjetivo. Borges decía que “un artista debe ser leal a su imaginación y no a las circunstancias efímeras que forman la realidad”. Hoy, esa realidad impera por encima de la imaginación y la intuición. Hoy, la literatura son fotografías literales de la realidad, una simple cámara de vigilancia de lo inmediato. Una realidad que solo mira hacia afuera, que solo otea con su catalejo, con su prisma literal, buscando explicar los aconteceres físicos y racionales desde la exteligencia, que solo destila lo pragmático, donde solo queda la narrativa exterior en todos sus órdenes.

La nueva literatura informa sobre hechos cotidianos en su sola apariencia: la vida de una estrella de la farándula, el bebé de la sobrina cuando empezó a gatear, las matas en el balcón de la abuela, veinticuatro horas en la vida de un hombre que solo vive en las redes sociales, los migrantes, los homosexuales, las violencias de todo género, tratados solo con el prisma de lo literal. Pero lo literal, no lo olvidemos, no tiene imaginación. Una cosa es como sucedieron los hechos, y otra bien distinta es cómo imaginamos esos mismos hechos.

La nueva literatura ha dejado el otro camino: el de mirar hacia adentro, leerse a sí mismo, liberar su interior y despertar su conciencia, en una nueva visión del mundo y de sí mismo, a través de los cuatro pilares de la unidad: la imaginación, la intuición, la razón y la emoción. Cabe recordar que ambos caminos no se excluyen; partieron desde el comienzo desde un mismo vértice, o, como a bien lo aclaró Goethe, cuando manifestó que “lo que está dentro y lo que está afuera son meros polos de una misma cosa”.

Hoy impera en la modernidad y en la posmodernidad –que es lo mismo con su rigor pragmático y sus héroes detectivescos que solo deducen a través del algoritmo lógico racional– el “reino de la cantidad”, de lo mesurable, de la imagen superficial, de lo medible y lo viral; cuya vía lleva al conocimiento, pero aleja cada vez más de la otra vía, que es un espejo del alma o una brújula hacia la sabiduría interior. Por esa calzada transitaron en su viaje escritores como Kafka, Paul Celan, Borges, Rulfo y Pessoa, que otearon desde un alto promontorio las dos vías de viaje con sus dos ojos abiertos que miran desde afuera y desde adentro.

Si solo miramos un camino, el hombre será un tuerto que ve con el ojo de la razón, en desventaja para el espíritu y para la cultura.

Encuentro con el escritor Carlos Mario Garcés

 

Recuerdos del Lanzamiento del Gaviero Periódico Literario No 25